погост

далекое будущее. 2061 год. г-н тенорков имеет честь представить новый концертный номер «а мне 85».

зал забит старухами, которые помнят белокурого ангела молодым. дедами, бывшими гопниками. присутствуют и молодые люди, эстеты с тонким чувством юмора.

мастерство артиста возросло до невиданных высот. он обучился игре на клавишных.

занавес поднимается. сцена. в центре старичок на инвалидном кресле за синтезатором «микроша». много-много проводов. золотой микрофон инкрустированный бриллиантами. тенорков уже давно сорвал голос, поэтому он поет сипло, шипит. все мы помним ту ужасную авиакатастрофу с участием артиста, в которой он лишился яичек и повредил позвоночник. старушки плачут. дедушки глупо улыбаются, пукают и пускают слюнки. молодые эстеты закатывают глаза от удовольствия. певец поет. певец поет о любви. певец поет песню о том, что любовь все еще живет в его сердце с неисправным клапаном. пальцы скрюченные артритом неистово бьют по клавишам «микроши». и… и… тенорков умирает. салют. фейерверки. серпантин. много цветов. зал аплодирует стоя.

а печальнее грусти только тоска.

Гюст обещал удивить всех своей новой записью. пока молчит. буду ждать.

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

в девяносто пять баба гурченко опять.

утром, когда захожу в здание, в котором офис, я достаю пропуск и показываю охранке у турникета. охранник кивает головой, жмет красную кнопку и пропускает меня. я никак не приветствую охранку. не то чтобы я не воспитан, но зачем мне приветствовать не знакомых людей?

вечером, когда рабочий день закончен, я прохожу турникет, не показывая пропуск. говорю охранникам "до свидания".

в чем все-таки тут дело? получается, что к вечеру у меня меняются некоторые убеждения. я могу попрощаться с незнакомыми мне людьми. утром я бодр, решителен и строг. поэтому мне не до всяких там дурацких приветствий. а вечером я утомлен, разбит и сентиментален. я начинаю любить людей. я думаю, что охранникам чертовски приятно, когда люди уходящие домой с ними прощаются. эта маленькая условность греет им душу.

странно себя ощущаю. такое впечатление, что скоро развалюсь на части. раньше я не разваливался на части, тогда откуда взялось такое ощущение? как вариант -генетическая память. возможно, мои далекие предки разваливались на части. сами по себе. сидели, к примеру, на табурете и раз так - на куски разваливались. но с другой стороны, если они разваливались на части, то как они могли оставить потомство и передать им генетическую память, хранящую сведения о том, как разваливаются на части? буду думать.

мне мой дедушка завещал мудрость: "будь логичен, но не асимметричен"

намедни видел белых братов. они дрались с черными братами.

черных братов было меньше, но у них тела сильные. белые браты потерпели крах.

а кто-то делал ставки.

ребус.







правильный ответ (чур не переворачивать монитор):

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра